sobre quedó protegido bajo la chaqueta. Esteban le soltó un golpe torpe en la mandíbula. Mateo respondió sujetándole las muñecas, más por bloquearlo que por hacerle daño.
—¡Ayuda! —gritó Alma—. ¡Quiere quitarme el bolso!
Esa frase hizo más que cualquier golpe.
Dos sobrevivientes se acercaron. Luego otro. Entre todos separaron a Esteban, que empezó a hablar de secuestro, de locura, de un desconocido peligroso intentando llevarse a su sobrina. Pero su desesperación lo traicionaba. Miraba la chaqueta de Mateo, no a Alma.
—Revísenlo —exigió Esteban—. Tiene documentos robados.
Mateo respiró hondo.
A veces la verdad no se defiende escondiéndose.
Sacó el sobre.
El plástico estaba mojado por fuera, pero los papeles adentro seguían secos. No los abrió todos. Bastó ver la primera hoja: una copia de acta de nacimiento. Nombre de la menor: Alma Sofía Vargas Salcedo. Padre: Julián Vargas. Madre: Irene Salcedo.
Debajo había una carta escrita a mano.
Mateo no la leyó en voz alta. No era su carta. Pero alcanzó a ver una línea antes de doblarla otra vez: “Perdóname por creerles cuando me dijeron que era mejor desaparecer”.
El rostro de Esteban perdió color.
—Eso no prueba nada.
—Prueba que usted no quería que llegara —dijo Mateo.
A lo lejos se escuchó un sonido que no pertenecía al bosque: hélices.
Todos levantaron la cabeza.
Un helicóptero apareció entre la niebla, pequeño al principio, luego inmenso, con luces atravesando la lluvia. Varios sobrevivientes empezaron a agitar brazos, chaquetas, cualquier cosa. La esperanza entró en el claro como otra forma de aire.
Pero Alma no miraba el helicóptero.
Miraba los restos del avión.
—Mi mamá está allá —dijo.
Mateo se arrodilló frente a ella.
—Voy a decirles dónde está.
—Usted prometió que no me dejaría.
Él cerró los ojos un instante. Clara volvió a él como una fotografía bajo el agua. Su hija riendo con un helado. Su hija dormida en el asiento trasero. Su hija diciéndole que no tuviera cara triste.
Cuando abrió los ojos, miró a Alma.
—Entonces vamos juntos hasta donde sea seguro. Pero me vas a hacer caso en todo.
El equipo de rescate descendió primero con botiquines y camillas. Mateo entregó la información sobre Irene antes de cualquier cosa. Señaló la zona del baño, describió el panel, la pulsera dorada, el bolso rojo. Dos rescatistas entraron con equipo y mascarillas.
Alma esperaba de pie junto a Mateo, con la mano metida en la suya.
Los minutos se alargaron de una manera cruel.
Esteban fue apartado por uno de los sobrevivientes y luego por personal de rescate al escuchar las acusaciones. Gritaba que todo era un malentendido, que su hermana estaba delirando, que la niña necesitaba familia verdadera. Pero nadie le dio el bolso. Nadie le dio el sobre. Y Alma, temblando, no soltó la mano de Mateo.
Finalmente, los rescatistas salieron.
Traían a Irene en una camilla.
Estaba viva.
Muy pálida, con oxígeno, inmovilizada, pero viva. Alma soltó un sonido pequeño, mitad llanto, mitad risa, y quiso correr. Mateo la sostuvo hasta que uno de los paramédicos permitió que se acercara por un lado.
—Mamá —dijo Alma.
Irene abrió los ojos.
—Mi niña.
No pudo levantar la mano, así que Alma puso la suya sobre la de ella.
—El señor Mateo encontró mi medicina.
Irene miró a Mateo. No dijo gracias. No al
