parce qu’elle était forcément fausse, mais parce qu’elle était trop rapide.
Comme si Camille avait déjà entendu parler de cette anxiété et ne voulait pas regarder trop près.
Le jour suivant, j’ai surpris Léa dans mon atelier.
Elle se tenait devant le petit meuble en noyer où je gardais les souvenirs de mon grand-père : ses boutons de manchette, quelques photographies, des lettres et une montre en or qu’il avait portée pendant presque quarante ans.
Léa ne touchait à rien.
Elle fixait simplement le meuble.
« Tu cherches quelque chose ? »
Elle avait sursauté.
« Non. »
Puis elle avait demandé :
« La montre est toujours là ? »
Je m’étais arrêtée.
« Quelle montre ? »
Son visage avait changé.
Elle venait de comprendre qu’elle en savait trop.
« Celle de ton grand-père. »
« Comment sais-tu qu’elle est ici ? »
Elle avait baissé les yeux.
« Je l’ai vue à Noël. »
C’était possible.
J’avais montré la montre à plusieurs membres de la famille le soir de Noël après que Maxime m’avait demandé pourquoi je ne la portais jamais.
J’avais accepté l’explication.
Mais le soir même, j’avais déplacé l’écrin du deuxième tiroir vers le troisième.
Je ne savais pas encore pourquoi je le faisais.
Peut-être parce que la peur de Léa était en train de devenir la mienne.
Le lendemain, à 19 h 18, tout s’est accéléré.
Nous étions à table.
Maxime parlait d’un vaisseau spatial qu’il voulait construire avec des cartons.
Léa n’avait presque rien mangé.
Elle regardait l’horloge.
Puis la fenêtre.
Puis l’horloge encore.
Sa fourchette est tombée.
Elle s’est levée, est venue près de moi et s’est penchée à mon oreille.
« Tata Claire, ferme la remise et cache-nous dans le garage.
Maintenant. »
Je n’ai pas ri.
Je n’ai pas demandé si c’était un jeu.
Son visage m’a empêchée de faire l’une ou l’autre de ces choses.
« Il arrive ? » ai-je murmuré.
Ses yeux se sont remplis de larmes.
Elle a hoché la tête.
J’ai saisi mon téléphone, demandé à Maxime de se lever et nous avons traversé la buanderie.
Je les ai conduits dans le garage, puis derrière mon vieux break, près de la porte de service qui menait au jardin.
« Pas un bruit », ai-je dit.
Maxime, inquiet, a regardé sa cousine.
« Qu’est-ce qui se passe ? »
Léa a serré son lapin en peluche.
« Je suis désolée. »
Trois minutes plus tard, des phares ont glissé sur la façade.
Je me suis penchée vers la petite fenêtre intérieure.
Un SUV gris était garé cinquante mètres plus loin.
Julien en est sorti.
J’ai ressenti un soulagement absurde pendant une fraction de seconde.
Julien.
Quelqu’un de connu.
Puis je l’ai vu contourner la haie au lieu de venir vers la porte principale.
Il a sorti une clé.
Mon double.
La serrure de l’atelier a tourné.
Léa s’est collée contre moi.
Julien est entré sans allumer toutes les lumières.
Il a utilisé uniquement la petite lampe au-dessus de mon bureau.
Il connaissait les lieux.
Il n’a pas regardé mon ordinateur.
Ni mon appareil photo.
Ni le tiroir où je gardais parfois de l’argent liquide.
Il est allé directement au meuble en noyer.
Deuxième tiroir.
Vide.
Il s’est figé.
Puis il a ouvert le troisième.
Il a
