Lorsque Marc Delcourt demanda à sa femme de rester près des vestiaires afin que personne ne découvre qu’elle était son épouse, Anaïs comprit que quelque chose venait de se briser définitivement entre eux.
La réception annuelle de Langford Systems se tenait dans une vaste demeure dominant la baie de San Francisco.
Des lanternes éclairaient l’allée bordée de cyprès, des berlines noires s’arrêtaient les unes après les autres devant les marches, et des invités vêtus de créations hors de prix disparaissaient derrière les grandes portes vitrées.
Anaïs baissa les yeux vers sa robe vert sombre.
Elle l’avait trouvée trois semaines plus tôt dans une boutique de seconde main de Mission District.
Le tissu était simple mais tombait bien.
Elle avait remplacé un bouton et repris l’ourlet elle-même.
Elle l’aimait.
Marc, manifestement, la détestait.
« Tu n’avais vraiment rien d’autre ? » demanda-t-il tandis que le voiturier emportait leur voiture.
Anaïs releva les yeux.
« Tu m’as dit que la tenue devait être élégante, pas extravagante. »
« Ce n’est pas une question d’extravagance.
C’est une question de niveau. »
Il ajusta ses boutons de manchette en argent.
Depuis plusieurs semaines, Marc ne parlait presque plus que de cette soirée.
Sa nomination au poste de directeur régional devait être décidée après le week-end.
Le conseil d’administration serait présent.
Plusieurs investisseurs également.
Et surtout Victor Langford, fondateur milliardaire du groupe.
« Ce soir peut changer ma carrière », reprit Marc.
« J’ai besoin que tout soit parfait. »
« C’est pour ça que je suis venue. »
« Justement. »
Il regarda autour de lui avant de baisser la voix.
« Je préférerais que tu restes discrète. »
Anaïs sentit immédiatement ce qu’il voulait dire.
« À quel point discrète ? »
« Près des vestiaires.
Ou du couloir donnant vers les cuisines.
Si quelqu’un te parle, tu peux dire que tu aides l’organisation. »
Pendant quelques secondes, Anaïs crut avoir mal entendu.
« Tu veux que je prétende faire partie du personnel ? »
« Ne dramatise pas. »
« Je suis ta femme. »
Marc poussa un soupir impatient.
« Et ma femme pourrait comprendre que ce n’est pas le soir pour raconter qu’elle a grandi au-dessus d’une laverie avec une mère adoptive qui vendait des empanadas au marché. »
La phrase la frappa plus durement que l’insulte sur sa robe.
Rosa Alvarez n’avait jamais été un sujet de honte pour elle.
Rosa était la femme qui avait pris la main d’une petite fille terrifiée retrouvée après l’incendie de Redwood Valley en 1996.
Une petite fille sans papiers fiables, sans famille identifiable, avec une cicatrice derrière l’épaule et un pendentif de cuivre autour du cou.
Rosa avait consacré les années suivantes à chercher ses parents biologiques.
Puis les pistes s’étaient éteintes.
« Quelqu’un t’a aimée avant moi », répétait-elle à Anaïs.
« Ce pendentif en est la preuve. »
Le bijou représentait une hirondelle gravée dans un cercle incomplet.
Un côté semblait avoir été volontairement brisé.
Rosa était morte six ans plus tôt.
Anaïs n’avait jamais quitté le pendentif depuis.
Marc connaissait toute l’histoire.
Au début de leur relation, il la trouvait bouleversante.
Ils s’étaient rencontrés dans une bibliothèque municipale où Anaïs coordonnait des programmes pour adolescents.
Marc, consultant dans une entreprise technologique, était venu présenter un financement éducatif.
Il lui
