las batallas merecen palabras. Algunas solo necesitan testigos.
La puerta se abrió.
Un funcionario joven, de lentes redondos, asomó la cabeza.
—¿Señor Nicolás Aranda Duarte?
—Aquí —dijo Nicolás.
—¿Señora Marina Isabel Salvatierra Ríos?
El pasillo se quedó quieto para mí.
Fue como si el sonido de la mañana se alejara unos pasos.
Doña Beatriz frunció el ceño.
—Perdón, ella es Marina López.
El funcionario miró su pantalla.
—En el expediente figura como Marina Isabel Salvatierra Ríos. La rectificación de identidad fue incorporada al sistema hace once meses.
Renata bajó lentamente el celular.
Nicolás me miró.
—¿Salvatierra?
Doña Beatriz se quitó las gafas con una lentitud casi teatral.
—¿Qué significa eso?
Yo me levanté.
—Significa que podemos entrar.
La oficina era pequeña, con una mesa rectangular, dos sillas frente al funcionario y una bandera en la esquina. Sobre la pared había un reloj que marcaba las diez en punto.
Nos sentamos.
Doña Beatriz intentó entrar también, pero el funcionario levantó una mano.
—Solo los cónyuges y representantes legales.
—Soy la madre del señor Aranda.
—No figura como parte del trámite.
A doña Beatriz no le gustaba que le dijeran que no. Mucho menos en lugares donde no podía llamar al administrador para resolverlo.
—Ella no tiene representante legal —dijo, señalándome—. No puede pagar uno.
Antes de que el funcionario respondiera, la puerta volvió a abrirse.
Entró una mujer de traje gris, cabello corto y carpeta sellada bajo el brazo.
—Disculpen. Soy Laura Méndez, abogada de la señora Salvatierra.
Doña Beatriz dejó de respirar un segundo.
Laura puso una carpeta sobre la mesa y me saludó con respeto.
—Presidenta, el notario validó la transferencia. Grupo Aranda fue notificado esta mañana.
La palabra quedó flotando.
Presidenta.
Nicolás la escuchó como si no perteneciera al idioma.
—¿Presidenta de qué? —preguntó.
Laura me miró, esperando autorización.
Asentí.
Ella sacó una copia de la notificación.
—De Inversiones Salvatierra Ríos. Y desde esta mañana, accionista mayoritaria de Grupo Aranda mediante la adquisición de deuda convertida y acciones pignoradas.
Renata, que había logrado colarse hasta la puerta entreabierta, soltó un sonido ahogado.
Doña Beatriz empujó la puerta.
—Eso es mentira.
El funcionario se puso de pie.
—Señora, por favor.
Pero doña Beatriz ya estaba dentro.
—¡Eso es imposible! —gritó—. ¿Tú? ¿Tú compraste algo de nuestra empresa?
No levanté la voz.
—No algo. La mayoría.
Nicolás tomó el documento con manos torpes. Leyó la primera página. Luego la segunda. Su rostro perdió color de una manera lenta, visible, casi dolorosa.
—Marina… ¿desde cuándo?
—Desde que descubrí que tu madre había puesto acciones como garantía para cubrir préstamos personales de Renata.
Renata dio un paso atrás.
—Eso no es asunto tuyo.
—Lo fue cuando usaron la empresa para esconderlo —dije—. Y lo fue más cuando intentaron culpar a empleados administrativos para que la junta no sospechara.
Doña Beatriz apretó los labios.
Allí estaba la primera grieta.
Durante tres años, ella me había tratado como si yo no entendiera de negocios, como si mis silencios fueran ignorancia. Nunca imaginó que yo escuchaba más cuando fingía no escuchar.
Recordé una cena seis meses atrás. Renata había dejado su bolso abierto sobre el sofá. De él se cayó una carta bancaria con el membrete de una financiera panameña. Yo la levanté para devolvérsela. Ella me la arrebató de la mano y me llamó
