une main sur son épaule.
« Tu savais déjà qui j’étais. »
Il fronça les sourcils.
« Non. »
« Si.
J’étais ta grand-mère avant que tu saches ce que je possédais. »
Il réfléchit, puis sourit.
« Ah.
Oui. »
Nous sommes sortis vers la terrasse.
Le soleil descendait sur l’océan, dorant les vitres de l’hôtel et les dunes couvertes d’herbe.
Pendant des années, j’avais pensé que protéger ma famille signifiait lui éviter toute conséquence douloureuse.
J’avais eu tort.
Parfois, la chose la plus aimante que l’on puisse faire est de laisser la vérité entrer dans la pièce, prendre une chaise et refuser de repartir tant que tout le monde ne l’a pas regardée en face.
