le plat bleu des mains de sa mère, et resta un instant devant elle.
« Merci d’avoir continué à en faire », dit-il.
Marianne sourit.
« Je n’ai pas continué pour oublier.
»
« Je sais.
»
« Je l’ai fait parce que je ne veux pas que la dernière tarte de cette histoire soit celle qui a fini dans une poubelle.
»
Hugo baissa la tête.
Puis il embrassa sa mère sur le front.
Noé tapa des mains parce qu’il voulait surtout savoir qui aurait la plus grosse part.
Nous avons ri.
Même moi.
Et dans cette petite salle à manger, sans chandelier importé, sans serviettes en lin, sans invités à impressionner, j’ai regardé ma femme couper la tarte.
Ses mains ne tremblaient plus.
C’était tout ce que j’avais besoin de voir.
