esa no existe. No la vida intacta, porque el daño deja marcas. La cicatriz en mi mejilla sigue allí, fina y blanca, recordándome el borde exacto donde terminé de perder la inocencia.
Pero también es otra cosa.
Es la prueba visible de que caí.
Y aun así regresé.
Volví a caminar entre quienes ya me habían llorado. Miré a los ojos al hombre que quiso vender mi ausencia. Abrí la puerta que otros cerraron antes de que pudiera hacer preguntas. Recuperé mi nombre, mi historia y la herencia que intentaron convertir en mi tumba.
A veces la justicia llega vestida de expediente, de patrullero o de sentencia.
Y a veces llega más simple.
A veces tiene la forma de una mujer embarazada entrando viva a su propio funeral.
