sostuvo con la mirada.
Esa fue la segunda cosa en la que se equivocó aquel día: pensar que el miedo siempre señalaba al monstruo correcto.
Durante las siguientes horas, tradujo.
No como en una conferencia. No con café, credenciales y pantallas bonitas. Traducía en una suite protegida, con Chiara vigilando la puerta, Lorenzo en silencio frente a la ventana y un fiscal llamado Rinaldi escuchando desde una línea encriptada.
Cada minuto del audio revelaba algo peor.
La fundación Vitale, presentada públicamente como una red benéfica para llevar medicamentos oncológicos a hospitales con pocos recursos, estaba siendo usada para mover tratamientos adulterados. Los lotes auténticos se revendían en mercados privados. Las versiones diluidas llegaban a clínicas donde médicos desesperados confiaban en etiquetas perfectas.
Y en medio de todo estaba el doctor Marco Serrano, un ponente estrella de la conferencia.
Elena lo reconoció de inmediato por el programa. Él iba a hablar esa noche en la recepción de bienvenida.
La última frase del audio hizo que nadie respirara.
La entrega final será durante la recepción. La traductora americana confirmará los nombres.
Elena levantó la vista.
—Me pusieron en el centro.
—Sí —dijo Lorenzo.
—Entonces no puedo esconderme.
—Sí puedes.
Ella negó con la cabeza.
—No. Si me escondo, ellos cambian de plan. Si aparezco, quizá se confían.
El fiscal Rinaldi habló desde el altavoz.
—Señorita Carter, no puedo pedirle que participe.
—No me lo está pidiendo —dijo Elena—. Estoy decidiendo.
Lorenzo se volvió hacia ella.
—No entiendes lo peligroso que es.
Elena lo miró con una calma que ni ella sabía que tenía.
—He traducido para médicos que tenían que decirle a una madre que su hijo no iba a sobrevivir la noche. He traducido diagnósticos terminales palabra por palabra, sin permitirme suavizar la verdad porque la verdad era lo único que esa familia tenía. No me hable como si mi trabajo fuera pequeño.
Lorenzo no contestó.
Bajó la mirada primero.
Esa noche, Elena entró a la recepción del Bellavista con un vestido negro que Chiara consiguió en veinte minutos y un micrófono diminuto oculto bajo el cabello. Lorenzo caminaba a su lado.
El salón era todo mármol, cristal y luz dorada. Médicos, ejecutivos farmacéuticos y funcionarios conversaban con copas en la mano. La música de un cuarteto flotaba sobre risas suaves. En cualquier otra circunstancia, Elena habría estado fascinada.
Esa noche solo buscaba rostros.
Vio al doctor Serrano cerca del escenario, sonriendo para una fotografía. También vio al hombre del aeropuerto junto a una salida lateral.
El cuerpo se le tensó.
Lorenzo se inclinó apenas hacia ella.
—Lo vi.
—Me alegra. Porque por un segundo pensé que mi cerebro lo había inventado para completar la pesadilla.
—Quédate conmigo.
—Esa frase suena alarmantemente razonable.
Serrano se acercó diez minutos después.
Era encantador. Cabello plateado, voz cálida, manos de cirujano. Saludó a Lorenzo con una cautela disfrazada de cortesía y luego miró a Elena.
—La señorita Carter, supongo. Me dijeron que habla un italiano excelente.
—Lo suficiente para saber cuándo alguien exagera —respondió ella.
Serrano sonrió.
—Necesitaremos su ayuda más tarde. Algunos donantes internacionales desean revisar detalles técnicos.
—Por supuesto —dijo Elena.
Su voz no tembló.
Pero sus manos estaban frías.
El plan era simple: dejar que Serrano creyera que Elena seguía desinformada, conducirlo a una sala privada y hacer que confirmara nombres,
