sería vulgar.
—¿Primera vez en Milán? —preguntó él.
—Sí. Vengo a una conferencia de traducción médica. Tres días de terminología clínica, errores de consentimiento informado y gente peleando por cómo traducir náusea moderada sin sonar dramática.
—Eres traductora.
—Freelance. Es decir, trabajo a medianoche, desayuno café recalentado y finjo que eso es independencia profesional.
Él la miró con más atención.
—¿Hablas italiano?
—Lo suficiente para disculparme, pedir espresso y perderme con dignidad.
Cuando el pasillo se despejó, Lorenzo bajó su maleta de cuero negro. Elena intentó alcanzar su equipaje rojo en el compartimiento superior, se estiró demasiado, y la maleta se soltó con una brusquedad que casi la arrastró sobre el asiento.
Lorenzo atrapó el asa antes de que cayera.
Su mano cubrió la de ella por medio segundo.
Elena se quedó quieta.
Luego él la soltó como si nada hubiera pasado.
—Gracias —murmuró ella.
Él asintió, tomó su equipaje y se fue hacia la salida.
Sin despedirse.
Sin mirar atrás.
Elena pensó que jamás volvería a verlo.
Esa fue la primera cosa en la que se equivocó.
El aeropuerto de Malpensa la recibió con luz blanca, anuncios en varios idiomas y un cansancio que le hacía sentir la cabeza llena de algodón. Pasó migración, recogió su maleta roja y siguió las señales hacia llegadas buscando el traslado de la conferencia.
En cambio, encontró a un hombre de traje oscuro sosteniendo una tarjeta con su nombre.
Elena Carter.
Se detuvo.
El hombre era enorme. No gordo, no torpe. Sólido. Cuello ancho, hombros cuadrados, expresión plana. Su traje estaba bien cortado, pero sobre él parecía un uniforme.
—Señorita Carter —dijo—. Por aquí.
—Disculpe, ¿quién es usted?
—Su conductor.
—No pedí conductor. La conferencia dijo que habría un traslado grupal.
—Los planes cambiaron.
Él extendió la mano hacia su maleta.
Elena la jaló hacia atrás.
—No, gracias. Voy a buscar el punto de encuentro.
La mandíbula del hombre se tensó apenas.
—Señorita Carter, venga conmigo.
La frase fue educada.
La orden no.
El corazón de Elena empezó a golpearle las costillas. Miró alrededor buscando seguridad, empleados del aeropuerto, alguien que pudiera notar si ese hombre la empujaba hacia una puerta equivocada.
Entonces una voz familiar sonó detrás de ella.
—¿Hay algún problema?
Elena giró.
Lorenzo estaba a pocos metros, con su maleta en la mano y el rostro calmado.
Pero el aire cambió.
El hombre del cartel se enderezó de inmediato. Sus ojos bajaron. No era solo respeto. Era reconocimiento. Un reconocimiento cargado de algo más oscuro.
—Ningún problema, señor —dijo rápidamente—. Estaba escoltando a la señorita Carter.
Lorenzo miró a Elena.
—¿Eso es lo que está ocurriendo?
—No lo sé —respondió ella—. Dice que es mi conductor, pero yo no arreglé nada.
Lorenzo volvió la vista al hombre.
—La señorita Carter viene conmigo.
No levantó la voz.
No hizo amenazas.
No necesitó hacerlas.
El hombre dio un paso atrás, inclinó la cabeza y desapareció entre la multitud.
Elena lo siguió con la mirada, sintiendo que la piel se le enfriaba.
—¿Qué demonios fue eso?
—Un malentendido —dijo Lorenzo.
—Eso no fue un malentendido. Eso fue una escena de una película donde la gente no llega viva al segundo acto.
Él tomó su maleta roja.
—¿Qué hotel?
Elena no respondió.
Miró su mano en el asa de la maleta, luego su rostro,
