cubriría el faltante hasta que yo pudiera pagarlo.
—¿Por qué no acudiste a mí?
Paula bajó la mirada.
—Porque siempre has hecho todo correctamente. No soportaba que me vieras como alguien capaz de robarle a la empresa de papá.
—Preferiste permitir que Tomás me robara a mí.
Cerró los ojos. No intentó defenderse.
La vergüenza podía explicar su silencio, pero no borrarlo.
Entonces abrió un cajón y sacó un teléfono antiguo.
—Empecé a grabarlo después de firmar.
En el primer audio, la voz de Tomás sonaba relajada.
«Firma donde te indico y el faltante desaparecerá. Pero si hablas con Elena, el lunes habrá una denuncia con tu nombre».
Otro archivo contenía una conversación sobre la junta convocada para las diez de la mañana.
«Cuando Elena quede fuera, diremos que tuvo una crisis. Nadie cuestiona a una mujer fría hasta que alguien la llama inestable».
Escuché esa frase dos veces.
Tomás había convertido mi serenidad en el argumento que pensaba usar para destruirme.
Paula conectó el teléfono a mi computadora. Mientras copiábamos los archivos, fue hasta su habitación y regresó con un sobre amarillento.
Reconocí la letra de mi padre.
En el frente decía: «Para Elena. Abrir si Tomás intenta tomar el control de Altura Clara».
—¿Desde cuándo tienes esto?
—Papá me lo entregó seis meses antes de morir. Dijo que sospechaba de Tomás, pero que no quería enfrentarte sin pruebas. Me pidió que lo guardara hasta que él intentara obligarnos a firmar algo fuera de una junta.
—Eso ocurrió hace semanas.
—Lo sé.
No necesitó añadir nada.
Dentro del sobre había una llave y una nota: «Beneficio antiguo. Tostadora número tres. Compartimento posterior».
A las 5:32 llegamos a la planta original de la empresa, cerrada desde que trasladamos la producción a una instalación más moderna. El edificio olía a madera húmeda, polvo y café tostado impregnado en las paredes.
Encontramos la tercera tostadora bajo una lona gris. En la parte trasera había una placa de metal con una cerradura pequeña.
La llave abrió un compartimento oculto.
Dentro había una caja de acero con estados financieros, copias de correos y fotografías tomadas por un investigador privado.
La primera mostraba a Tomás saliendo de un restaurante con Renata.
La fecha era anterior a nuestro matrimonio.
La segunda había sido tomada ocho años atrás, tres meses antes de que él y yo nos conociéramos. Tomás y Renata aparecían frente a la finca de mi padre, observando los camiones y anotando las placas.
En el reverso, el investigador había escrito:
«Mantienen una relación desde 2014. El acercamiento a Elena Rivas parece planificado».
Me senté en una caja de madera.
Recordé el día en que conocí a Tomás. Se había presentado en una conferencia sobre comercio sostenible. Se acercó después de mi ponencia con una pregunta precisa sobre pequeños productores. Me pareció distinto a los hombres que solo querían hablar de precios y rentabilidad.
Durante meses me acompañó a las fincas, escuchó las historias de mi padre y aprendió los nombres de los trabajadores.
Yo había creído que se enamoró de mi mundo.
Ahora entendía que primero lo había estudiado.
En la caja también había una memoria con correos recuperados por el investigador. Algunos mensajes estaban incompletos, pero bastaban para reconstruir el plan inicial.
Renata había identificado a Altura Clara como una compañía familiar con
