»
« Probablement. »
« Une copie de ta pièce d’identité ? »
Je me rappelai soudain qu’il avait proposé de scanner mon permis de conduire quelques mois plus tôt lorsque j’avais dû renouveler une assurance.
« Oui. »
Miriam posa son stylo.
« Et il sait que Claire héritera probablement d’une grande partie de tes biens ? »
« Oui. »
Elle ne fit aucun commentaire dramatique.
Elle se contenta d’ouvrir un dossier.
« Je vais vérifier les enregistrements récents concernant la propriété.
Toi, surveille tes comptes et ne signe rien. »
Le lendemain, elle m’appela pour confirmer qu’aucun transfert officiel de propriété n’avait eu lieu.
J’aurais dû être rassuré.
Mais sa voix restait prudente.
« J’ai cependant trouvé une demande d’information liée à une éventuelle garantie immobilière.
Elle n’aurait pas dû aller très loin. »
« Pourquoi ? »
« Parce que ta maison appartient à ta fiducie.
Aucun nouveau prêt ne peut être validé sans les documents originaux et ton accord en tant qu’administrateur. »
Trois ans plus tôt, après la mort de Diane, Miriam m’avait conseillé de placer la maison dans une fiducie révocable.
Claire en était bénéficiaire éventuelle, mais cela ne lui donnait aucun droit actuel sur la propriété.
Evan n’en connaissait probablement pas les détails.
« Tu penses qu’il a essayé quelque chose ? » demandai-je.
« Je pense que nous devons attendre d’avoir les faits. »
Deux jours passèrent.
Puis vint le septième matin.
Je pris une douche, descendis acheter du café et revins dans ma chambre environ vingt minutes plus tard.
Mon téléphone était couvert de notifications.
Vingt-deux appels manqués.
Douze de Claire.
Huit d’Evan.
Deux d’un numéro inconnu.
Je lus d’abord le message de Claire.
Papa, ne réponds surtout pas à Evan.
J’ai trouvé ce qu’il cachait dans ton bureau.
Il a utilisé ton nom.
Je crois qu’il voulait prendre la maison.
Et il sait que j’ai découvert les documents.
Puis un autre message apparut.
Monsieur Morel, ici l’enquêtrice chargée du dossier de fraude immobilière concernant votre propriété.
Merci de nous rappeler immédiatement.
Je téléphonai d’abord à Claire.
Elle décrocha instantanément.
« Papa ? »
Elle semblait essoufflée.
« Où est Evan ? »
« Il vient de partir. »
« Qu’as-tu trouvé ? »
Elle m’expliqua qu’elle cherchait un chargeur dans le bureau lorsque la façade intérieure d’un tiroir s’était décrochée.
Derrière, une chemise plastifiée avait été coincée contre le bois.
Elle contenait une estimation récente de la maison, des copies de mes déclarations fiscales et des documents liés à un prêt de cent quatre-vingt mille dollars.
Une signature portant mon nom apparaissait au bas de plusieurs pages.
« Ce n’est pas ta signature », dit-elle.
« Non. »
« Il y a pire. »
Elle trouva une déclaration censée venir d’elle, affirmant que je montrais des signes de confusion et que j’avais besoin d’aide pour gérer mes finances.
« Je n’ai jamais signé ça », murmura-t-elle.
Je repensai alors à plusieurs incidents des mois précédents.
Evan racontant à un voisin que j’oubliais souvent mes clés.
Evan demandant devant Claire si j’étais sûr d’avoir payé une facture que j’avais déjà réglée.
Evan plaisantant sur ma mémoire lorsque je cherchais mes lunettes.
Pris séparément, ces moments semblaient insignifiants.
Ensemble, ils formaient une histoire.
Une histoire dans laquelle je devenais progressivement incapable
