empujó la silla hacia atrás.
—Tal vez deberíamos sentarnos. Se enfría la comida.
—Papá —dije por primera vez.
No levanté la voz, pero él me miró como si lo hubiera insultado.
—No empieces.
Esa frase, dicha frente a extraños, hizo algo extraño en mí. No me enojó. Me aclaró.
Vi a mi madre con las manos juntas sobre el regazo, fingiendo serenidad. Vi a Tomás buscando una salida. Vi a Daniela confundida, humillada sin saber aún por qué. Vi a Beatriz sosteniendo su copa como si fuera la única cosa que la mantenía anclada.
Y entendí que todos esperaban que yo eligiera la comodidad de ellos por encima de la verdad de alguien muerto.
—La señora Santillán me reconoce por un expediente —dije.
Tomás cerró los ojos un instante.
Daniela palideció.
—¿Qué expediente?
Mi madre habló al mismo tiempo.
—Valeria, por favor, no conviertas esto en una de tus escenas.
—No es una escena —respondí—. Es una pregunta de Daniela.
Beatriz bajó la copa y la dejó sobre la mesa sin beber.
—Caso Monteverde —dijo.
El apellido atravesó la sala como una corriente fría.
Daniela se llevó una mano al pecho.
—Monteverde… Tomás, ¿ese no es el terreno del que me hablaste?
Tomás forzó una sonrisa.
—Hay muchos Monteverde, amor.
—Me dijiste que era una oportunidad limpia. Que lo compraste para construir nuestras primeras casas.
—Y lo es.
—Entonces ¿por qué tu hermana lo investiga?
Nadie tocó los cubiertos.
El mesero apareció en la puerta con una charola y se congeló al percibir el ambiente. Mi padre le hizo un gesto brusco para que se fuera.
Yo abrí mi bolso.
—Valeria —dijo mi padre.
No fue una súplica. Fue una amenaza.
Saqué la carpeta delgada y la puse sobre el mantel.
—Son documentos públicos.
Mi madre negó con la cabeza.
—No tienes derecho.
—Tengo derecho a no mentir.
Daniela estiró la mano, pero Tomás la detuvo tomándola de la muñeca.
—No le hagas caso —murmuró—. Mi hermana siempre ha querido verme mal.
Daniela miró su mano atrapada. Luego miró a Tomás.
—Suéltame.
Él obedeció, pero la rabia le subió al cuello.
Daniela abrió la carpeta.
La primera hoja era la escritura de compraventa del terreno Monteverde. La segunda, el poder notarial supuestamente firmado por Julián Monteverde. La tercera, el acta de defunción de Julián, fechada dos años antes de la venta. La cuarta, una transferencia a nombre de una sociedad llamada Horizonte Claro. La quinta, un pago a Tomás Ríos Almonte por concepto de asesoría comercial.
Daniela leyó en silencio.
Beatriz se acercó despacio. Cuando vio la firma del poder, apretó los labios.
—Ese poder pasó por una notaría vinculada a mi antigua sala —dijo—. Me pidieron una opinión informal. Yo dije que no tocaría ese documento sin verificar al otorgante.
—¿Quién se lo pidió? —pregunté.
Tomás golpeó la mesa con la palma.
—Basta.
La palabra salió fea, desnuda. Daniela dio un pequeño salto en la silla.
Mi padre se puso de pie.
—Esto es una falta de respeto. Venimos a celebrar un compromiso, no a escuchar acusaciones de mi hija resentida.
—¿Resentida? —preguntó Daniela, con la voz baja—. ¿Estos papeles son falsos?
—Son malinterpretaciones —dijo Tomás.
—Te pregunté si son falsos.
Tomás miró a mi padre.
Ese gesto lo dijo todo.
Daniela lo vio.
También Beatriz.
Mi madre intentó
