pocos metros, junto a la escalerilla del avión, estaba el capitán Reed Holloway.
Holloway parecía salido de una publicidad de aerolínea de lujo. Mandíbula firme, cabello plateado en las sienes, sonrisa tranquila, uniforme perfecto. Doce años de vuelos sin incidentes. Referencias impecables. Pasaporte lleno de sellos y ninguna mancha visible.
Pero al escuchar el ruso de la niña, su rostro perdió todo color.
Dominic lo vio.
También vio que Victor lo vio.
Y en el mundo de Dominic Valente, una reacción valía más que una confesión.
Victor soltó una carcajada demasiado fuerte.
“Jefe, por favor”, dijo en inglés. “Es una niña. Probablemente escuchó una película o algo así.”
Dominic no respondió.
Miraba al piloto.
Holloway dio un paso hacia atrás, casi imperceptible, como si quisiera recuperar distancia con la escena. Su mano se elevó hacia la corbata, pero se detuvo a medio camino.
Fue un movimiento mínimo.
Y fue el peor movimiento posible.
Dominic no levantó la voz.
Nunca había tenido que hacerlo.
“Nadie se mueve.”
Las palabras cayeron sobre la pista como puertas de acero cerrándose de golpe. Sus guardaespaldas se quedaron inmóviles. Victor apretó la mandíbula. Holloway quedó congelado junto a la escalerilla, con los ojos clavados en el suelo.
Dominic bajó el pie del escalón y caminó hacia la niña.
Uno de sus hombres intentó avanzar para interceptarla, pero Dominic levantó una mano sin mirarlo. El hombre se detuvo al instante.
La niña estaba frente a una tienda vieja, encajada entre el límite del terminal y una carretera estrecha por donde pasaban proveedores, mecánicos y empleados del puerto. El local era de ladrillo oscuro, con una puerta de madera y letras doradas en la ventana.
O’Connor Timepieces.
Relojes antiguos. Reparaciones. Tasaciones.
Dominic conocía la tienda. Todos los hombres de Boston que tenían demasiado dinero y demasiados secretos conocían esa tienda. Su padre había mandado reparar allí un reloj de bolsillo de oro durante veinte años.
Dominic se agachó frente a la niña hasta quedar a la altura de sus ojos.
De cerca, ella parecía aún más pequeña. Había una mancha de aceite en la manga de su abrigo y un hilo suelto en el vestido de su muñeca. Pero sus ojos no se apartaron de los de él.
“¿Dónde escuchaste eso?”, preguntó Dominic en ruso.
La niña tragó saliva.
El hecho de que él hablara su idioma no pareció tranquilizarla. Tal vez porque sabía quién era. Tal vez porque todos en aquel puerto sabían quién era.
“En la tienda de mi abuelo”, respondió en ruso. “El piloto entró para preguntar la hora. Después hizo una llamada. Creyó que nadie entendía.”
Dominic sintió que el viento frío se le metía por el cuello del abrigo.
“¿Qué dijo exactamente?”
La niña miró hacia el avión. Luego miró a Victor. Luego volvió a Dominic.
“Dijo que usted no debía llegar vivo a Montreal.”
Alguien detrás de Dominic respiró con fuerza.
La niña siguió, cada palabra más baja que la anterior.
“Dijo que el gas estaría listo cuando cerraran la puerta. Que usted se dormiría primero. Que después parecería un accidente. Y que el hombre que viajaba con usted recibiría todo antes de medianoche.”
El rostro de Dominic no cambió.
Eso era lo que asustaba a la gente de él. No su ira. No sus amenazas. Su quietud. Cuando Dominic Valente
