copia falsa.
En la copia aparece la firma de la señora Valeria cediendo facultades a Isabela Cárdenas.
Mariana sintió que algo encajaba con dolor.
Isabela no solo quería a Diego.
No solo quería una boda.
Quería controlar el dinero de Sofía, la casa, las acciones que Valeria había heredado de su madre y que pasaron a la niña después de la supuesta muerte.
—Me quitaste a mi hija por dinero —dijo Mariana.
Isabela giró hacia ella con una rabia que al fin rompió la máscara.
—Tú no entiendes nada.
Llegaste a esta familia con tu cara de santa y todos te adoraron.
Ernesto te escuchaba más que a sus propios socios.
Diego dejó de ver a cualquiera cuando tú entrabas en una habitación.
Y yo fui la que estuvo aquí siempre.
Yo conocía esta casa antes que tú.
—Eso no te daba derecho a destruirnos.
—Yo habría sido mejor madre para Sofía que una mujer que ni siquiera supo morirse bien.
El golpe no fue físico, pero Diego reaccionó como si lo hubiera sido.
—Saca a mi hija de aquí —le dijo a la institutriz, pero Sofía se aferró a Mariana.
—No —dijo la niña—.
Me quedo con mi mamá.
Mariana se arrodilló frente a ella, sosteniéndole la cara con las manos.
—Escúchame, mi amor.
No tienes que tener miedo.
Nadie te va a separar de mí ahora.
Sofía la miró buscando una promesa imposible.
—¿Te vas a dormir otra vez?
Mariana sintió que el corazón se le partía.
—No.
Esta vez vine despierta.
Y vine por ti.
Diego apartó la mirada un segundo.
No para esconder debilidad, sino porque la culpa le estaba abriendo una herida nueva.
Se había dejado rodear por personas que hablaron por él cuando estaba devastado.
Había confundido cansancio con confianza.
Había permitido que el dolor de Sofía fuera administrado por la misma mujer que lo provocó.
Un policía se acercó a Isabela.
—Señora Cárdenas, necesitamos que nos acompañe para declarar.
Ella levantó la barbilla.
—No tienen una orden.
El segundo policía mostró un documento.
—La tenemos.
Isabela miró a Diego por última vez.
Ya no había ternura en su rostro, ni lágrimas, ni arrepentimiento.
Solo una furia fría.
—Vas a arrepentirte —dijo—.
Esa mujer no volvió por amor.
Volvió porque alguien la mandó.
Pregúntale dónde estuvo realmente estos dos años.
La frase cayó como una piedra.
Mariana sintió que todos volvían a mirarla.
Diego también.
El policía sujetó a Isabela por el brazo, pero ella sonrió al ver la duda atravesar el salón.
—Vamos, Valeria.
Cuéntales de la clínica.
Cuéntales quién pagó tu habitación cuando desapareciste.
Cuéntales por qué usas otro nombre.
Mariana apretó la mandíbula.
Esa era la última trampa.
Isabela no necesitaba escapar para hacer daño.
Solo necesitaba sembrar una pregunta.
—Uso otro nombre porque desperté sin el mío —dijo Mariana—.
Y porque cada vez que intentaba recordarlo, alguien llegaba a cambiarme de lugar.
—Conveniente —dijo Isabela.
Mariana se puso de pie.
—No.
Horrible.
Sacó de la caja de costura una llave pequeña atada con hilo rojo.
—Durante meses pensé que esta llave abría una maleta.
Luego supe que abría un casillero en la central de autobuses de Saltillo.
Allí encontré cartas.
Fotografías.
Recibos.
Y una libreta de la enfermera que me escondió.
En esa libreta está el nombre de la persona
