—Eso es precisamente lo que debe aclararse.
En la camioneta, Camila no escuchó esa frase. Solo vio la ciudad acercarse al aeropuerto y sintió que algo dentro de ella, algo endurecido por años, comenzaba a aflojarse.
Pero la paz duró poco.
El teléfono de la conductora sonó.
La mujer contestó con el auricular.
—Sí, licenciada… vamos llegando… entiendo.
Su expresión cambió.
Camila lo notó.
—¿Qué pasó?
La conductora dudó apenas.
—El señor Salvatierra salió del área de maternidad alterado. Seguridad tuvo que intervenir. La señorita Villalobos pidió que no lo dejaran entrar de nuevo. También llegó un hombre que se identificó como su esposo legal.
Tomás abrió la boca.
—¿Renata tenía esposo?
Camila apretó la carpeta contra su pecho.
—Eso parece.
—Entonces el bebé…
—Tomás.
El niño calló, pero sus ojos entendieron demasiado.
Camila hubiera querido protegerlos de todo. De la infidelidad. Del dinero robado. Del desprecio. De esa forma adulta de convertir a los hijos en trofeos cuando conviene y en estorbos cuando pesan.
Pero ya no podía borrar lo ocurrido.
Solo podía impedir que siguiera ocurriendo.
Llegaron a la terminal internacional con tiempo justo. La conductora bajó primero, revisó alrededor y abrió la puerta.
—La licenciada Nájera está adentro, junto a los mostradores de la aerolínea.
Camila tomó a Abril de la mano. Tomás caminó pegado a ella.
Por un instante, el aeropuerto le pareció enorme. Familias con maletas, ejecutivos hablando por teléfono, parejas abrazándose, niños corriendo con chamarras en la cintura. Todas esas despedidas y llegadas mezcladas en un ruido continuo.
Entonces lo vio.
Iván cruzaba la entrada principal con la camisa desabrochada en el cuello, el cabello desordenado y el rostro desencajado. No parecía el hombre impecable del despacho. Parecía alguien que había corrido detrás de una vida que acababa de escapársele.
—¡Camila!
Tomás se detuvo.
Abril se escondió detrás de su madre.
Iván levantó una mano. En ella sostenía dos pasaportes viejos.
—No te vas a llevar a mis hijos hasta que hablemos.
Camila sintió una punzada de alarma. Esos documentos estaban vencidos. Los había dejado en la caja fuerte de la casa.
—Apártate, Iván.
—No.
La gente empezó a mirar.
Valeria Nájera apareció desde un costado. Era una mujer de cabello canoso recogido, traje oscuro y mirada firme. No corría. No necesitaba hacerlo.
—Señor Salvatierra —dijo—, está interfiriendo con el traslado legal de dos menores bajo custodia de su madre.
Iván la ignoró.
—Encontré algo en tu computadora, Camila.
Ella frunció el ceño.
—Yo no tengo computadora en esa casa desde hace dos años.
—Conveniente.
Valeria dio un paso adelante.
—El equipo al que se refiere fue introducido esta mañana por personal de su madre. Tenemos video del acceso de servicio.
Iván parpadeó.
—¿Qué?
Camila miró a Valeria.
La abogada habló sin apartar los ojos de Iván.
—Doña Leonor envió a un técnico con la excusa de revisar las cámaras. Dejó un portátil en el estudio y luego avisó a seguridad de que la señora Rivas había usado ese equipo para transferir información de la empresa. Supongo que usted venía a acusarla de robo informático antes de que abordara.
El rostro de Iván cambió.
No fue arrepentimiento.
Fue comprensión de que la jugada que pensaba usar ya había sido vista.
—Mi madre no haría eso.
Valeria abrió su tableta y le mostró una imagen
