la manta.
La respiración de Mateo cambió.
Fue apenas un segundo, pero en una sala llena de gente esperando el final, cualquier movimiento inesperado parecía un disparo.
Mateo levantó la vista.
No miró a Clara.
No miró a la jueza.
Miró directamente a Víctor Aranda.
La sonrisa del multimillonario desapareció.
La transformación fue mínima, pero visible. Su boca se cerró. Sus ojos se estrecharon. Una sombra de reconocimiento le cruzó el rostro antes de que pudiera ocultarla.
Mateo volvió a mirar la manta.
Con extremo cuidado, deslizó los dedos entre la tela y el cuerpo diminuto de Leo. No quería lastimarlo. No quería asustarlo. Cada movimiento parecía hecho con la delicadeza de alguien desactivando una bomba.
Entonces sacó apenas la punta de un objeto pequeño, metálico, envuelto con cinta transparente.
Clara retrocedió un paso.
—Mateo… ¿qué es eso…?
Uno de los guardias avanzó de inmediato.
—Entréguelo.
La jueza se puso de pie.
Víctor también.
Y ese gesto, más que cualquier palabra, confirmó que aquello no era un simple objeto perdido entre la ropa del bebé.
Mateo lo sostuvo entre los dedos.
Era una memoria USB.
Pequeña. Negra. Raspada en los bordes. Oculta tan profundamente en el forro de la manta que Clara jamás la habría notado mientras cargaba al niño.
—¿Quién puso esto aquí? —preguntó la jueza, con una voz que ya no sonaba ceremonial.
Nadie respondió.
El guardia estiró la mano para quitarle el dispositivo a Mateo, pero él cerró los dedos alrededor de la memoria.
—No —dijo.
La sala inhaló al mismo tiempo.
El guardia endureció la mandíbula.
—Santos, no empeore su situación.
Mateo miró a la jueza.
—Mi situación ya no puede empeorar. Pero si alguien escondió esto en la manta de mi hijo, el tribunal tiene que verlo aquí. Ahora. Antes de que desaparezca como desapareció todo lo demás.
La jueza no respondió de inmediato.
Sus ojos pasaron de Mateo a la memoria, de la memoria a Clara, y luego a Víctor Aranda. El multimillonario ya no tenía la postura relajada de antes. Se había levantado demasiado rápido. Sus dedos tocaban el borde de su saco como si buscara algo que no estaba allí.
—Esto es una maniobra —dijo Víctor—. Una vergüenza. Su Señoría, el condenado pudo haberlo preparado todo con su esposa.
Clara se volvió hacia él con una furia que parecía sostenerla de pie.
—Yo no sabía que eso estaba ahí.
—Por supuesto que no —respondió Víctor, recuperando por un instante su tono venenoso—. Nadie sabe nada cuando intenta salvar a un asesino.
Mateo sostuvo a Leo con más cuidado.
—Usted sí sabe.
Víctor no contestó.
Esa fue la primera grieta.
La jueza ordenó cerrar las puertas de la sala. Nadie podía entrar. Nadie podía salir. Pidió al secretario una computadora del tribunal, dos alguaciles junto a las salidas y un registro inmediato en acta de todo lo ocurrido.
Los periodistas se miraban unos a otros, desesperados por enviar la noticia, pero los guardias ya estaban controlando teléfonos y movimientos. Lo que había empezado como una sentencia se estaba convirtiendo en algo mucho más peligroso.
Una posible prueba plantada.
O una verdad enterrada.
El secretario recibió la memoria con guantes. La colocó sobre la mesa como si fuera un objeto explosivo. Luego conectó la computadora a una pantalla lateral usada normalmente para mostrar evidencias
