ese poder, no había sabido volver a casa.
Elena se levantó del escritorio y miró por las ventanas. La nieve caía sobre las rejas negras de la propiedad. Más allá, la ciudad seguía viva, brillante, ajena. Coches pasaban por Lake Shore Drive. Familias encendían luces. Niños esperaban regalos.
En aquella mansión, la Navidad era otra operación de Marcus.
Abajo, hombres negociaban en voz baja con vasos de whisky en la mano. Algunos decidían rutas portuarias. Otros hablaban de permisos de construcción. Otros de deudas que se perdonaban con una sonrisa o se cobraban con silencio. Marcus llamaba a eso una recepción.
Elena ya no podía llamarlo hogar.
Sus maletas estaban listas junto a la puerta. Tres en total. Una vida de seis años reducida a ropa, documentos, fotografías que aún no había tenido valor de romper y un pequeño cuaderno azul donde había escrito, durante meses, todas las veces que quiso marcharse y no pudo.
Su vuelo salía a las 11:30 p. m.
San Diego.
Simone la esperaba allí. Simone, su antigua compañera de universidad, la única persona que no la había tratado como una reina triste atrapada en una vitrina. Simone le había repetido durante dos años que amar a un hombre no significaba permitirle borrarla.
Elena había tardado demasiado en creerle.
Miró el anillo en su dedo.
Todavía lo llevaba.
No por esperanza. No exactamente. Más bien porque quitárselo se sentía como admitir que la mujer que había dicho sí frente al altar había muerto en algún punto de la historia.
Y Elena aún necesitaba despedirse de ella.
Tomó la prueba de embarazo del tocador y volvió al escritorio. Durante un momento, pensó en guardarla. Pensó en irse sin dejarla. Pensó en proteger ese secreto durante unas semanas, quizá meses, hasta estar lejos de la influencia de Marcus, de sus hombres, de su mundo.
Pero entonces recordó la última vez que intentó hablar con él.
Había sido tres semanas antes, cuando ella colgaba guirnaldas en el pasillo principal. Marcus había vuelto de Nueva York después de cuatro días. Elena había bajado las escaleras con las manos llenas de cintas doradas y una sonrisa que ya le pesaba en la cara.
Él entró, miró la decoración, asintió una vez y contestó una llamada antes de quitarse el abrigo.
Ese asentimiento fue más cruel que una discusión.
Porque no había odio en él.
Solo ausencia.
Elena colocó la prueba de embarazo sobre los papeles del divorcio, con las dos líneas hacia arriba.
Que lo viera.
Que supiera.
Que sintiera, aunque fuera tarde, el peso de lo que había perdido mientras estaba ocupado protegiendo su imperio.
Tomó su abrigo, sus maletas y abrió la puerta.
El pasillo estaba iluminado por luces suaves. La casa entera parecía preparada para una felicidad que jamás llegó. Al bajar la escalera principal, Elena oyó una carcajada desde la biblioteca y el tintinear de copas desde el comedor.
Nadie miró primero sus ojos.
Todos miraron las maletas.
Vittorio Santoro, jefe de seguridad de Marcus, apareció junto al arco de la biblioteca. Era un hombre ancho, serio, con una cicatriz fina que le cruzaba la ceja izquierda. Había trabajado para Marcus durante más de diez años.
—Señora Vale —dijo.
Elena siguió caminando.
—Buenas noches, Vittorio.
Él miró el equipaje.
—¿Necesita ayuda?
—No.
—¿El señor Vale sabe que
