que les personnes qu’on choisit d’accueillir à l’intérieur.
Quelques mois après cette journée, nous avons finalement célébré l’anniversaire de mon père une seconde fois, cette fois dans notre jardin.
Camille avait accroché une série de photos instantanées à une ficelle entre deux arbres.
Au centre se trouvait celle prise dans l’allée le jour où tout avait explosé.
Mon père l’a regardée longtemps.
« Celle-là est bizarrement ma préférée », a-t-il dit.
Je lui ai demandé pourquoi.
Il a souri.
« Parce que c’est la première photo depuis des années où personne n’essayait de faire semblant. »
À quelques mètres, ma mère aidait Nathan à découper un gâteau.
Isabelle riait avec Sophie près de la table.
Rien n’était parfait.
Certaines blessures mettraient longtemps à disparaître.
Mais mes enfants n’avaient plus à se demander s’ils avaient une place.
Cette fois, personne n’avait préparé de cartes avec des prénoms.
Nous avions simplement ajouté des chaises jusqu’à ce que tout le monde puisse s’asseoir.
