ángel de mármol perdió un ala.
La tumba de Alessandro, vacía y perfecta, se agrietó bajo el impacto de una bala.
Él sacó una pistola de debajo del abrigo y disparó dos veces sin levantar del todo el cuerpo de encima del mío. No vi a quién alcanzó. Solo escuché un grito cerca de la camioneta y luego el rugido de un motor.
No te muevas, dijo contra mi oído.
Su voz era baja. Controlada. Pero yo sentía su corazón golpeando tan fuerte como el mío.
¿Quiénes son?
No respondió.
¿Alessandro?
La camioneta aceleró por el camino de grava. Otro auto negro apareció desde la entrada del cementerio, bloqueándole el paso. Hombres armados bajaron bajo la lluvia. Todo ocurrió rápido, demasiado rápido. Gritos en italiano. Un golpe metálico. Más disparos, esta vez lejanos.
Yo temblaba tanto que mis dientes chocaban.
Cuando el ruido cesó, Alessandro siguió cubriéndome unos segundos más, como si no confiara en el silencio.
Luego se apartó apenas y me miró.
¿Estás herida?
No pude contestar.
Sus manos me revisaron con una urgencia casi desesperada: hombros, brazos, rostro. Cuando vio una línea de sangre en mi mejilla, su expresión se endureció de tal manera que por primera vez entendí por qué tantos hombres le temían.
Es un corte de piedra, dije.
No parecía escucharme.
Alessandro, respóndeme. ¿Quién está intentando matarme?
Él miró hacia la entrada del cementerio.
Marco.
La palabra cayó entre nosotros como otra bala.
Marco, repetí.
Mi mente tardó en unir las piezas. Marco con el certificado. Marco con el reloj. Marco en el funeral. Marco vigilándome con sus ojos fríos. Marco preguntando demasiado poco, apareciendo demasiado rápido, siempre en el borde de cada tragedia.
No vino a avisarte de mi muerte, dijo Alessandro. Vino a asegurarse de que creyeras la historia. Y a comprobar si sabías algo.
¿Saber qué?
Que yo seguía vivo.
Me alejé de él de golpe.
¿Y lo sabía?
No.
La respuesta fue inmediata.
Entonces ¿por qué me quiere muerta?
Porque no cobraste el cheque.
Me quedé helada.
La lluvia seguía cayendo. El cementerio olía a pólvora, tierra abierta y flores podridas.
No entiendo.
El dinero estaba marcado, Emma. No por la policía. Por mí. Era una forma de saber quién aceptaba cerrar la historia y seguir adelante. Si lo cobrabas, Marco asumiría que estabas rota, comprada, fuera del camino.
Me dieron ganas de vomitar.
¿Me pusiste a prueba?
Alessandro no respondió enseguida, y ese silencio fue suficiente.
Lo abofeteé.
El golpe sonó más fuerte de lo que esperaba. Su rostro giró apenas. Ninguno de sus hombres se movió, pero los sentí tensarse en la distancia.
Alessandro volvió a mirarme.
Lo merecía, dijo.
No. Mereces mucho más.
Lo sé.
Me puse de pie con dificultad. El barro pesaba en mi vestido. La rabia era lo único que me mantenía erguida.
Durante seis meses me dejaste pensar que el amor de mi vida estaba muerto. Me dejaste venir aquí. Me dejaste hablar con una piedra. ¿Y todo porque necesitabas una prueba?
No solo por eso.
Entonces habla.
Sus ojos se movieron hacia sus hombres y luego de vuelta a mí.
No aquí.
Me reí con amargura.
Claro. Otro secreto. Otra habitación cerrada. Otra orden.
Emma.
No digas mi nombre como si todavía te perteneciera.
Eso sí lo hirió. Lo vi, y una
