ella a la que nunca había entrado.
Inés cerró con seguro. Sacó el teléfono negro y escribió a su abogada: Hoy al mediodía.
Luego se miró al espejo.
No cubrió el golpe por completo. Tapó lo suficiente para que Tomás creyera que obedecía. Dejó una sombra tenue bajo el pómulo. Una marca apenas visible junto al labio. Lo bastante para que un ojo entrenado pudiera verla. Lo bastante para que Beatriz no pudiera decir que era teatro sin delatar su propio miedo.
Cuando el timbre sonó a las nueve y cuarenta y cinco, Inés ya había preparado café.
Beatriz entró sin esperar permiso. Su perfume llenó el recibidor antes que su voz.
—Mi niña —dijo al verla—, qué mala cara. Hay mujeres que envejecen en una noche cuando se empeñan en pelear.
Tomás bajó detrás de ella. El licenciado Cárdenas venía con un portafolio negro y el rostro inexpresivo. Inés notó algo que antes se le habría escapado: el abogado no saludó a Beatriz con comodidad. La saludó con cautela.
Se sentaron en la mesa del comedor.
La carpeta color crema quedó al centro, como una amenaza vestida de trámite.
—Vamos a hacerlo fácil —dijo Beatriz—. Inés firma. Tomás se encarga de tranquilizarla. Y todos seguimos adelante como familia.
—Antes de firmar quiero ver un documento —dijo Inés.
Tomás suspiró.
—Otra vez no.
—El acta original de nacimiento de Tomás.
El efecto fue inmediato.
Cárdenas dejó de abrir el portafolio.
Tomás parpadeó, confundido.
Beatriz se quedó tan quieta que parecía pintada.
—¿Qué dijiste? —preguntó.
—El acta original. No la copia certificada. No el extracto que usan para trámites. La original.
Tomás soltó una risa falsa.
—¿Perdiste la cabeza?
Inés no lo miró a él. Miró a Beatriz.
—Usted siempre dice que una familia decente no esconde papeles.
La mano de Beatriz tembló apenas al tomar la taza.
Fue mínimo.
Pero Inés lo vio.
También vio al licenciado Cárdenas cerrar lentamente el portafolio.
—Esto no tiene relación con la firma —dijo él.
—Entonces no le molestará mostrarlo.
El silencio se alargó.
Desde la calle llegó el sonido de un auto frenando. Luego otro.
Tomás se puso de pie.
—¿A quién llamaste?
Inés no respondió.
El timbre sonó.
Beatriz giró hacia la puerta con los labios apretados.
—Inés —dijo, y su voz ya no tenía dulzura—. No sabes lo que estás haciendo.
—Sí —respondió ella—. Por primera vez, sí.
La puerta se abrió con una llave.
Entró primero Valeria Ríos, la abogada de Inés, vestida de azul oscuro, con un maletín en la mano. Detrás de ella venían dos oficiales y un notario público que Inés había contratado. Al final cruzó el umbral una mujer mayor, delgada, con el cabello blanco recogido en un moño y una caja metálica oxidada contra el pecho.
Beatriz palideció.
No fue sorpresa.
Fue reconocimiento.
La mujer de la caja la miró sin parpadear.
—Hola, Beatriz —dijo—. Vine por lo que me robaste.
Tomás miró a su madre.
—¿Quién es esta señora?
Beatriz no contestó.
Valeria se acercó a Inés y vio la marca bajo el maquillaje. No hizo preguntas ahí. Solo apretó la mandíbula.
—Señor Echeverría —dijo—, antes de hablar de cualquier firma, debemos atender dos asuntos: el intento de despojo patrimonial contra mi clienta y la violencia ocurrida anoche en esta casa.
Tomás dio un
