presencia no necesitaba presentación.
La gente se apartó de forma casi instintiva cuando empezó a bajar.
Teresa cerró los ojos un instante.
No quería esa escena.
No quería volver a abrir lo que tanto le había costado cerrar.
Pero ya no había forma de detener a su hija.
—Mi papá decía que un reloj honesto no miente en la aguja —continuó Lucía—.
Y me dejó sus cuadernos.
Metió la mano en el bolsillo interno de la chaqueta y sacó una hoja doblada, gastada por las veces que la había abierto.
Era una copia hecha con lápiz, una nota técnica en la letra fina de Julián.
Ernesto la recibió con cuidado.
Allí estaba dibujada una esfera con una marca casi invisible junto al índice del siete: una pequeña media luna.
—Él la grababa a mano —explicó Lucía—.
Era su forma de saber si alguna vez cambiaban la esfera sin avisar.
Dijo que si la Corona de Medianoche salía terminada, también la llevaría.
Ernesto tomó otra vez el reloj, acercó el lente y buscó el punto indicado.
Tardó unos segundos.
Luego alzó la cabeza.
—No está.
Elena ya había llegado a la mesa central.
Miró a Teresa con una mezcla de reconocimiento y culpa antigua.
—Usted es la esposa de Julián Ortega —dijo.
Teresa asintió sin fuerzas.
—Lo soy.
Elena fijó sus ojos en Sebastián.
—Mi hermano aseguró que Julián había traicionado esta casa.
Nunca vi una prueba.
Solo vi cómo destruyeron su nombre.
Sebastián levantó las manos, irritado.
—Esto no tiene nada que ver con aquel asunto.
La pieza auténtica está en la bóveda.
Alguien ha hecho una sustitución para avergonzarnos.
—Revisen la bóveda —ordenó Elena.
El jefe de seguridad se llevó la mano al auricular.
Antes de que hablara, Teresa intervino con voz temblorosa.
—Señora… hace una hora limpié el despacho del señor Sebastián.
Él giró de inmediato.
Demasiado rápido.
Teresa tragó saliva, pero siguió.
—Había una caja de música sobre su escritorio.
De madera oscura.
Cerrada.
Y… yo escuché un tic-tac adentro.
Lucía se quedó inmóvil.
Miró a Sebastián.
Vio cómo su mano rozaba el bolsillo del pantalón donde guardaba una llave pequeña, dorada, distinta a la de la vitrina.
Entonces entendió.
—No está en la bóveda —dijo la niña—.
Está en su oficina.
Nadie se rió.
Elena señaló a dos guardias.
—Arriba.
Ahora.
El pequeño grupo subió en silencio: Elena, Ernesto, el jefe de seguridad, Teresa, Lucía y Sebastián, que intentó oponerse dos veces sin éxito.
El despacho estaba al final de un pasillo alfombrado, lejos del ruido del salón.
Cuando abrieron la puerta, un olor a madera encerada y perfume caro salió al encuentro.
La caja de música descansaba sobre un escritorio de nogal, junto a una pluma fuente y una bandeja vacía.
Aun cerrada, se oía con claridad.
Tic.
Tac.
No era la melodía de un mecanismo musical.
Era el pulso regular de un reloj encerrado.
Sebastián dio un paso al frente.
—Esto es una locura.
Esa caja es de mi padre.
—Entonces no tendrá problema en abrirla —replicó Elena.
La llave pequeña seguía en su bolsillo.
No la sacó.
El jefe de seguridad la encontró al registrarlo.
Cuando la introdujo en la cerradura, el clic pareció llenar toda la habitación.
La tapa se abrió despacio.
Debajo del terciopelo superior había un falso fondo.
Lo levantaron.
