Rubén tocó su auricular y asintió.
«Ya pueden subir», dijo.
Nicolás frunció el ceño.
Segundos después entraron dos personas más: un abogado externo del banco y una representante del área legal de Altiora.
No venían esposas ni uniformes; traían algo peor para un hombre como él: carpetas, firmas y una cortesía implacable.
La representante de Altiora habló primero.
«Señor Ferrer, queda usted suspendido de manera preventiva mientras se revisa la documentación presentada en su expediente patrimonial y en su solicitud de beneficios ejecutivos».
El abogado del banco añadió: «Y por instrucción de la entidad, cualquier desembolso asociado al inmueble queda detenido.
Necesitamos su colaboración inmediata».
Tamara dio un paso atrás como si el mármol se hubiera vuelto agua.
Nicolás reaccionó al fin con algo que no era soberbia, sino pánico.
«Valeria, por favor», dijo, y esa palabra sonó extraña en su boca.
«Hablemos solos».
Ella no aceptó.
Él insistió.
«Lo de Tamara no significa nada.
Fue una estupidez.
La presión, la gala, la empresa…
yo solo necesitaba que todo se viera perfecto».
Valeria sintió una punzada, no de amor, sino de duelo por la versión de él que había perdido mucho antes.
«¿Perfecto?», repitió.
«Perfecto era cuando tu madre temblaba de miedo antes de entrar a quimio y yo estaba ahí.
Perfecto era cuando yo pagué tu maestría y tú lloraste en el carro porque creías que tu carrera se había terminado.
Perfecto era cuando todavía sabías distinguir entre ambición y hambre.
Lo que tú querías no era perfección.
Era apropiarte de todo lo que te hacía sentir importante, incluyéndome».
La mención de su madre le bajó los hombros.
Nicolás abrió la boca, pero no encontró una frase que no sonara miserable.
Tamara, en cambio, sí habló.
Con manos temblorosas, se quitó una pulsera delgada que él le había regalado semanas atrás y la dejó sobre la barra.
«Ni siquiera era por mí», dijo con una mezcla de vergüenza y furia.
«Necesitabas un espejo que te alabara mientras fingías ser alguien más».
Él intentó detenerla.
«Tamara, no hagas un drama».
Ella soltó una risa amarga.
«El drama lo trajiste con maletas ajenas a una casa ajena».
Luego miró a Valeria.
No pidió perdón, quizá porque sabía que no alcanzaba.
Solo asintió con una honestidad tardía y salió sin volver atrás.
Lo que quedó de Nicolás en la sala ya no era el ejecutivo impecable que había entrado veinte minutos antes.
Era un hombre con el nudo de la corbata flojo, el orgullo hecho tiras y dos maletas que de pronto parecían demasiado pesadas.
Aun así, hizo un último intento.
«Tú no harías esto si no siguieras dolida», dijo, queriendo convertir la dignidad de ella en despecho.
Valeria se acercó lo suficiente para que él viera que no había lágrimas esperando.
«Claro que estoy dolida», respondió.
«Pero no por perderte.
Me dolió descubrir cuánto tiempo tardé en dejar de perderme a mí misma».
Después se apartó y le indicó a uno de los guardias la puerta.
«Retírenlo, por favor».
Nicolás salió del apartamento con sus maletas, escoltado por seguridad y por ese silencio feroz de los edificios de lujo donde todo el mundo oye y nadie interviene.
Cuando las puertas del ascensor se cerraron, Valeria permaneció de pie unos segundos, mirando el rojo fijo del panel de acceso.
Sus manos no
