mí. La casa, las cuentas, la fundación, las inversiones. Sin mí no sabrías ni por dónde empezar.
Se inclinó un poco hacia ella, disfrutando la escena.
—Hazte un favor y no me compliques los próximos meses. Ten a la niña. Recupera la figura. Y, por lo menos, mantén decente el salón de música.
Se fue a dormir a la habitación de invitados.
Alma no pegó los ojos en toda la noche.
Poco antes del amanecer, cuando la casa estaba inmóvil y el bebé se movía con lentitud bajo su piel, bajó descalza al salón de música.
Era el cuarto que más había pertenecido a su abuela: un piano de cola cubierto, fotografías en blanco y negro de recitales infantiles, partituras antiguas en un armario de nogal. Nicolás casi nunca entraba allí. Consideraba el lugar hermoso, pero inútil. Lo usaba como decorado cuando recibía a alguien lo bastante culto como para apreciar un Steinway, y lo ignoraba el resto del tiempo.
Alma encendió la lámpara del escritorio de Estela y abrió el cajón inferior, el que seguía atascándose si no se levantaba primero la madera con la punta de los dedos. Encontró carpetas viejas, correspondencia del fideicomiso Ferrer y copias de escrituras. Lo que comenzó como una necesidad emocional —agarrarse a cualquier cosa que hubiera sido real antes de Nicolás— se convirtió en otra cosa cuando leyó una cláusula que conocía demasiado bien.
La casa no era de Nicolás.
Ni siquiera era de ella en el sentido simple. Pertenecía al fideicomiso Ferrer, del cual Alma seguía siendo beneficiaria principal y miembro con voto del consejo patrimonial. Nicolás solo tenía facultades administrativas limitadas, sujetas a autorización expresa para cualquier endeudamiento o cesión.
Alma abrió de inmediato su laptop.
Si Nicolás había dicho la verdad, esos documentos ya deberían haber cambiado. Si mentía, las huellas tenían que estar en alguna parte.
Su antiguo oficio despertó como si hubiera estado agazapado, esperando. Durante seis años, antes del matrimonio, Alma había trabajado rastreando fraude corporativo. Sabía dónde suelen esconderse las personas que se creen inteligentes: en lo rutinario, en lo que piensan que nadie revisará porque siempre ha sido así.
Empezó por el servidor doméstico, sincronizado a una nube familiar que Nicolás jamás se molestó en separar. Encontró carpetas de la Fundación Aurora, gastos reembolsados, comprobantes escaneados, borradores de contratos. Siguió por los correos archivados y luego por las firmas digitales.
A las dos horas, tenía una libreta llena de fechas.
A las cuatro, había descubierto transferencias periódicas a una empresa llamada North Quay Holdings, cuyo domicilio fiscal coincidía con el edificio donde Nicolás había alquilado un penthouse en Tribeca.
A las seis, Vera Córdova dejaba de ser una sospecha sentimental y pasaba a ser una línea contable.
El alquiler del apartamento salía de fondos operativos vinculados a eventos de la Fundación Aurora. Un automóvil con chofer, joyas pagadas como obsequios institucionales, cenas cargadas como relaciones públicas, una póliza médica de concierge prenatal disfrazada de asesoría externa. Incluso había una reserva en una clínica privada bajo un alias que Nicolás usaba solo en hoteles.
Y no era todo.
En una carpeta firmada electrónicamente por Alma había una autorización para usar activos del fideicomiso Ferrer como garantía de una línea de crédito puente destinada a un desarrollo inmobiliario de Nicolás en Hudson Yards.
Alma no recordaba
