sans tendre l’oreille au moindre bruit dans le couloir.
Elena m’a accompagnée à plusieurs séances de rééducation.
Au printemps suivant, le kinésithérapeute m’a demandé de traverser la salle sans béquille.
Six mètres seulement.
Je me suis levée.
Mon premier pas a été hésitant.
Le second moins.
Au quatrième, j’ai senti mon pied protester, mais j’ai continué.
Quand j’ai atteint l’autre côté, Elena avait les yeux brillants.
« Alors ? » a-t-elle demandé.
J’ai regardé ma jambe.
La cicatrice était encore visible.
Elle le serait probablement toujours.
« Alors je marche », ai-je répondu.
Quelques semaines plus tard, j’ai signé le bail d’un petit appartement au troisième étage d’un immeuble ancien.
Il avait des fenêtres immenses et une cuisine minuscule.
Le premier soir, j’ai préparé une soupe.
Lorsque j’ai posé la planche à découper sur le comptoir, ma main s’est immobilisée.
Pendant un instant, le souvenir du carrelage froid et du craquement de ma cheville m’a traversée.
Puis j’ai ouvert la fenêtre.
L’air du soir est entré dans la pièce.
En bas, quelqu’un riait sur le trottoir.
Cette fois, le rire ne venait pas d’une maison où l’on m’avait abandonnée.
Il n’avait aucun pouvoir sur moi.
J’ai pris mon couteau, coupé les légumes et continué à préparer mon dîner.
La cicatrice était toujours là.
Mais la porte derrière moi était ouverte, la clé était dans ma propre poche, et personne au monde ne pouvait plus me dire que je devais demander la permission pour partir.
