junto a su niñera nueva, una mujer rígida que no le quitaba la mano del hombro. Idan miraba a Clara con desesperación, pero cada vez que intentaba moverse, la niñera lo detenía.
Clara bajó la mirada. Le dolía verlo allí. Le dolía que un niño tuviera que presenciar su humillación.
El abogado de los Hamilton se levantó con una carpeta negra en la mano. Era alto, impecable y hablaba con una calma venenosa. Se llamaba Víctor Ralston, y su reputación consistía en destruir personas sin despeinarse.
—Señoría —comenzó—, este caso no requiere imaginación. La acusada tenía acceso directo al cuarto donde se guardaba la joya. Estaba sola en la mansión durante el intervalo en que el collar desapareció. Tenía problemas económicos. Y, cuando se revisó su habitación, se encontraron rastros de la caja de terciopelo en su armario.
Un murmullo recorrió la sala.
Clara levantó la cabeza, aturdida.
—Eso no es verdad —susurró.
El juez la miró por encima de sus lentes.
—Señora Méndez, tendrá oportunidad de hablar.
Pero Clara ya sabía lo que significaba aquella oportunidad. Hablar sin abogado frente al poder era como gritar bajo el agua.
No había podido contratar defensa. Lo poco que tenía lo enviaba a su hermana enferma en otro pueblo y al alquiler de un cuarto pequeño que apenas visitaba, porque casi siempre dormía en la mansión. Le ofrecieron un defensor público, pero el hombre la había visto una vez durante quince minutos y luego le aconsejó aceptar un acuerdo.
—Tal vez consiga menos años —le había dicho.
Menos años.
Como si admitir una mentira fuera una opción razonable.
El abogado caminó lentamente hacia ella.
—Señora Clara, ¿trabajaba usted en la mansión Hamilton el día doce de mayo?
—Sí.
—¿Entró al salón privado de la señora Margaret Hamilton esa mañana?
—Sí, para limpiar.
—¿Sabía que allí se guardaba el collar Esmeralda de Invierno?
Clara tragó saliva.
—Sabía que había una caja en la vitrina, pero nunca la abrí.
Víctor sonrió apenas.
—Qué interesante. Nunca la abrió, pero sabía que era importante.
—Todos en la casa lo sabían. La señora Margaret hablaba de esa joya todo el tiempo.
Margaret apretó los labios, ofendida por el tono de una mujer que se atrevía a defenderse.
Víctor levantó una fotografía. En ella se veía la pequeña habitación de Clara en la mansión. Un cuarto estrecho, con una cama individual, una cómoda vieja y una silla junto a la ventana. Sobre la cama había una bolsa de tela negra.
—Esta bolsa fue encontrada detrás de su cómoda —dijo el abogado—. Y dentro había fibras compatibles con el terciopelo de la caja de la joya.
Clara sintió que el aire se le iba.
—Yo nunca vi esa bolsa.
—Claro que no.
El tono burlón provocó algunas risas contenidas.
Clara miró al juez.
—Señoría, alguien la puso ahí.
—¿Quién? —preguntó Víctor antes que el juez—. ¿La familia que la empleó durante años? ¿La misma familia que le pagó salario, comida y techo? ¿Por qué harían algo así?
Clara no tenía respuesta. No porque no existiera, sino porque la verdad aún estaba oculta detrás de puertas que ella no podía abrir.
Recordó aquella mañana.
Había llegado temprano a la cocina. La casa estaba más tensa de lo normal porque esa noche habría una gala benéfica. Margaret había ordenado sacar el
