se interrumpía con esa misma canción.
—Esa… esa canción… —balbuceó la mujer—. La cantaba mi hermana.
El niño la miró sin entender.
La niña, en cambio, no apartó la vista.
Como si ya lo supiera.
La mujer avanzó lentamente hacia ella.
Cada paso era una confesión.
—¿Cómo te llamas? —preguntó.
—Lía —respondió la niña.
El nombre cayó como una piedra en el pasado.
La mujer cerró los ojos.
Y todo volvió.
Una discusión antigua.
Una familia dividida por dinero, reputación y una herencia disputada.
Una hermana expulsada sin apoyo.
Un embarazo oculto.
Una desaparición que nunca fue explicada.
Cuando abrió los ojos de nuevo, la mujer estaba llorando sin control.
—No puede ser… —susurró—. Tú no deberías estar aquí.
La niña inclinó la cabeza.
—Me dijeron que no tenía familia.
El silencio que siguió fue más pesado que la nieve.
El niño se soltó del brazo de su madre y dio un paso hacia la niña otra vez.
—Entonces ahora sí tienes —dijo él.
La mujer lo miró, devastada.
Y por primera vez, no supo qué hacer con la verdad.
Detrás de ellos, los invitados del teatro empezaban a murmurar, sin entender que estaban presenciando algo que no pertenecía al presente.
Porque aquella melodía no era solo una canción.
Era una llave.
Y acababa de abrir una puerta que nadie había tenido el valor de tocar en años.
