notó.
No había visto a Leo buscar a otro ser humano en dos años.
Ni siquiera a él.
Treinta minutos después, Cameron estaba sentada en el estudio privado de Matteo Duca, intentando no parecer tan sobrepasada como se sentía. La habitación olía a cuero, cedro y whisky caro. Libros perfectamente alineados cubrían las paredes. Un caballo de bronce descansaba en una repisa junto a una fotografía colocada boca abajo.
Leo dormía al final del pasillo. Se había negado a soltar los dedos de Cameron hasta que el sueño lo venció.
Matteo permanecía de pie detrás del escritorio con un expediente en la mano.
“Cameron Jenkins”, dijo. “Veintitrés años. De Queens. Ahora vive en Astoria. Estudió Historia del Arte en Fordham durante tres semestres. Abandonó para cuidar a su madre”.
Cameron sintió que la garganta se le cerraba.
Él siguió leyendo como si hablara del clima. “Debe a Mount Sinai setenta y tres mil cuatrocientos doce dólares”.
Ella apretó las manos sobre su falda. “Señor Duca, si esto es por haberme metido donde no debía…”
“Lo pagué”.
Cameron se quedó helada. “¿Qué?”
“Las facturas de su madre. Están pagadas”.
Por un instante, el alivio fue tan grande que casi le dolió. Luego llegó el miedo. La gente como Matteo Duca no hacía regalos. No según las historias que se contaban en voz baja. No según los guardias armados en los pasillos. No según el expediente que había reunido sobre ella en menos de una hora.
“Usted no puede hacer eso”, dijo.
“Ya está hecho”.
“Es demasiado dinero”.
“Para usted”.
La frase no fue cruel. Fue exacta. Eso la hizo peor.
Cameron se levantó. “No voy a venderle mi vida por una transferencia”.
Algo parecido a respeto apareció en los ojos de Matteo.
“No estoy comprando su vida, señorita Jenkins. Estoy comprando tiempo”.
“¿Tiempo para qué?”
“Para que se quede con Leo”.
El nombre del niño cambió el aire. Cameron miró hacia la puerta cerrada, recordando sus brazos alrededor de su cuello, su beso torpe, su llanto.
“No soy niñera”.
“No le pedí que lo fuera”.
“Entonces, ¿qué quiere de mí?”
Matteo tardó en responder. Por primera vez desde que lo había visto, no parecía peligroso. Parecía perdido.
“Quiero saber por qué mi hijo confió en usted cuando no ha confiado en nadie”.
Cameron bajó la mirada.
“Quizá porque no intenté arreglarlo”, dijo. “Quizá porque solo le dije que podía dolerle algo”.
Esa noche, Cameron no aceptó ser comprada. Aceptó un contrato temporal con condiciones claras. Trabajaría con Leo bajo supervisión de terapeutas infantiles. Tendría horario, salario y derecho a irse. Matteo pagaría el tratamiento de su madre como adelanto no reembolsable, no como cadena. Ella lo exigió por escrito.
Matteo firmó sin discutir.
Durante las primeras dos semanas, Leo no volvió a hablar en frases completas, pero algo en la casa cambió. Ya no corría al otro extremo cuando Cameron entraba. Dejaba juguetes cerca de sus zapatos. Se sentaba bajo el piano mientras ella limpiaba. Una tarde, tomó su mano y la colocó sobre su cabeza, pidiendo sin palabras que le acariciara el cabello.
Matteo observaba desde lejos, con esa rigidez de los hombres que no saben si tienen permiso para acercarse a su propio dolor.
Cameron también empezó a notar cosas.
La fotografía boca abajo del estudio nunca se movía.
