robaron”, le dije sin mirarlo. “Ni puedo borrar lo que hiciste. Pero tampoco voy a fingir que no existes”.
Damián respiró hondo. Por primera vez desde que lo conocí, no intentó parecerse a mí.
Eso fue suficiente.
Nos quedamos de pie, uno a cada lado de la tumba, unidos no por el cariño ni por la confianza, sino por una verdad que había tardado demasiado en salir y había costado demasiado cara.
Cuando me fui, el sol ya estaba bajando. En la caja azul solo dejé una cosa: la vieja fotografía donde mi padre sonreía con una vida que negó. Cerré la tapa. La apoyé junto a la lápida. Y por primera vez en muchos meses, sentí que algo dentro de mí no se rompía.
Algo, por fin, terminaba.
